¿ LOCO Ó CUERDO ?... PROTESTA

Yo, Juan Blanquez Román, he construido el edificio de la Avenida antiguo Reino de Valencia, 33. La Señora del Juez Don ________ que es la Jefa del gabinete de abogados y su yerno el abogado Don _________, me han hecho el robo mas grande la historia. Dejándonos a mis hijos y a mi, en la ruina mas absoluta y negándose el derecho a un juicio. Son más de 30 años pidiendo justicia.
Pido un juicio.
Exmo Sr. Presidente______________.

Desde hace casi dos años, llevo viendo a está persona, en la entrada del Palacio de la Justicia; frente a la plaza de Alfonso El Magnánimo; más conocido para los valencianos, como El Parterre.

La primera vez, que lo vi, fue en julio del año pasado. Cuando lo comente en aquella ocasión, algunos me comentaron, que ya llevaba bastante tiempo, en el mismo lugar haciéndose notar con su protesta.

Uno de ellos, me aclaro, que la primera vez que lo vio, fue en el 2005, por allá, en el mes de abril. Pues lo veía en el mismo lugar; pero, nunca se había parado a leer su protesta, lo considero como un cuerdo loco.

Tanto aquella vez, que lo vi, por primera vez, como esta, que empecé a pensar en escribir sobre él; me quede, pensado, si abría mucha gente, con el coraje de esta persona, durante muchos años y sin desfallecer, reindivicando todos los días su protesta.

Tantas personas pasan, todos se le quedan mirando, pero pocos se para a leer, su pancarta de unas líneas. Es una persona de unos sesenta años, mediana estatura. Lleva una pancarta de unas dimensiones medianas; donde esta escrita su denuncia, que acusa a las personas que supuestamente le robaron. Tiene colocado una soga alrededor del cuello, dando a entender que lo ahorcaron.

El pasado viernes 19 de octubre, mientras iba a mi cita con mi Jennifer López. Veo que se sienta en una silla playera y se coloca la soga. A pesar de que tiene una mirada triste, le noto que va a por todas, decidido a recuperar, lo que un día le quitaron.

Me acerque, le saludé y le pedí, si le podía sacar una foto… Por supuesto, no hay problema. Muchas gracias.- me agradece – Tranquilo, no se si servirá, para algo, pero con su permiso, escribiré sobre usted – Muchas gracias, , de verdad, te estoy muy agradecido, dándome la mano, con esa mirara triste que os he hablado antes.

Mis acompañantes italianos, no entienden, ni comprenden la situación. Acababan de llegar a Valencia y les acompañaba a que se inscribiesen en tres empresas de trabajo temporal.

Una vez que los dejo en dichas empresas y les oriento, para que luego vuelvan a casa; inicio mi marcha a mi cita; pero vuelvo a pensar en Don Juan Blanquez Román; pues no hago otra cosa que pensar, en el calvario que debió pasar. Según me contó, lleva 20 años con su particular lucha contra los que le quitaron su patrimonio. He pasado infinidad de veces por la Avenida del antiguo Reino de Valencia, pero nunca, me acordaba de visitar la finca en cuestión.

Hoy, 9 de noviembre, mientras paseaba en dirección al L’ Oceanografic, no se porque, me acorde y pase y me interese por la fina, la busque y cuando me iba acercando, cerca de los antiguos cines Martí, veo al portero de la finca. Y… le pregunte Si, esta es. El hombre lleva así, cuarenta años, eso ya abra prescrito. No entiendo como sigue con esa actitud. Esta culpando a la Jefa de un bufete de abogados, además de ser la Sra. de todo un Juez y a su yerno, un abogado de postín. Se pone, ahí, en el Palacio de Justicia, con una pancarta y una soga en el cuello. A veces viene aquí sigue contándome la historia y saca la pancarta. Muchas veces, le digo… Pero Sr. Juan, aún persiste ¿ porque no lo deja ya ?. El todo muy correcto, me da las gracias por interesarme por él; pero no da su brazo a torcer. El hombre es muy correcto, pero se esta consumiendo, poco a poco.

Mire.- le advierto – yo, cuando oigo algo, me suelo poner en la situación de ambos. Pero, por un momento, póngase en el lugar de este señor. Que han jugado con la comida de sus hijos. Aunque hubieses prescrito; usted, también estaría pidiendo Justicia – le sentencio.

La cara que me pone, es de que me daba la razón, en mi respuesta.. Sin embargo, al portero, solo le preocupaba, que fue una finca que se construyo en los años 60 y veía que este señor, se iba consumiendo poco a poco, estaba perdiendo toda una vida. Nos despedimos, dándonos un buen día. Y, yo seguí mi camino al rió.

Realmente, no se que ocurrió. Lo que veo, es que hay una persona con mucho coraje, luchando por lo que él cree que un día le quitaron.

Aún faltaba algo mas, por que hacer. Le hice una foto, con la famosa pancarta. Pero, no sabía si debía ó no publicar la foto con el blog. Así, que cuando estoy en Alcalde Reig la calle, me veo a la izquierda, la construcción del arquitecto Santiago Calatrava; a mi derecha, el nuevo Palacio de las Justicias.

Aunque realmente, no se si imparten de verdad Justicia. Me voy al Palacio, una vez dentro, veo a dos personas con dos sabanas idénticas a modo de túnica, alrededor de sus hombros. Ellos, lo llaman toga. Debe de ser la moda dentro de este Palacio, mucha gente lo lleva puesto.

Me acerco a estos dos caballeros, que parecen que han ido al mismo colegio, pues van con el mismo uniforme; y, me dicen que conocen el tema. Mi siguiente pregunta, si podía ponerla en el blog, la foto, claro esta… no, no hay ningún problema, pues esta en un lugar público me comenta el bajito del uniforme. Pero, cuando le expongo, el problema de los nombres en la pancarta, el del uniforme mas alto me suelta… ¡ ah !, eso es otra cosa. Puedes publicarla, pero sin los nombres de las personas afectadas. Estas personas, son la esposa de un juez; y el yerno, es un letrado de prestigio.

Así, que decidí publicarla, pero, censurando, los nombres del Juez y de su yerno. Si, queréis saber sus nombres, hay que ir al Palacio, ubicado a dos minutos del Parterre. El, esta casi todos los días, en el mismo lugar.

No sea que acabe yo en Alcalá-Meco y tengáis que llevarme el bocata de chorizo a la prisión.

Estos jueces, echa la ley… echa la trampa.

EL MACARRILLA DE LA MORAL

El Sr. macarrilla, como su apellido indica, es un macarrilla en esta sociedad. No tiene categoria, ni para ser Macarra. Y, como su apellido indica, sobra en esta sociedad.


Hay personas, que bajo la apariencia de gente respetable; se esconde una mente enferma, capaz de poner de los nervios, al mismísimo Mahatma Gandhi o la propia Teresa de Calcuta. Son personas que tienen un complejo de inferioridad muy grande. Que llevan la maldad en su interior.

No tienen sentimientos, ni lo conocen. Su mundo, transcurren en como dañar al prójimo. Desconocen, la amistad, el compañerismo, no tienen integridad, ni honor.

Su mayor virtud, es que tiene mucha labia., y con solo eso; consiguen manipular a quién quiere. Suelen aprovecharse de la vulnerabilidad de las personas, que están pasando una mala época. También captan a chicos jóvenes para utilizarlos y poder sacarles el jugo. Cundo ya les ha sacado todo el jugo, sin pensarlo dos veces y sin remordimientos, los tiran a la basura, como unos vulgares despojos.

No dudan, en inventarse dolencias y falsas agresiones, para conseguir sus propósitos. Algunos, en especial, este del que hablamos, se creen sus propias mentiras y la lleva hasta los limites mas insospechados. Lo tienen todo bien controlado, para que su victima, caiga en la trampa.

En público, muestran su cara más amable, aunque tengan cara de sapo; pero, convives unos días con él, y ves su verdadera cara… la maldad, que en él hay. Ya, Joan Manuel Serrat, le dedico una canción… Los Macarras De La Moral.

Suelen provocar situaciones desagradables, para luego, ellos mismos salen al ruedo para pacificar el conflicto, que ellos mismos crearon. Solo por su ego personal. Y, así, ante todos se hacen y se creen que son héroes.

Disfrutan haciendo el mal, pero cuando mas disfrutan, es cuando lo hacen en frió. Y, si no tienen bastante, las personas que no comparten su opinión ó ven hablando con sus enemigos, los ponen también en su particular, lista negra.

Si no los paramos, puede haber una desgracia, que mas tarde lamentaremos. Esta gente, tendría que verles un psiquiatra; para que valoren su estado mental. El caso, que este sujeto… de apellido Macar rilla y de nombre Fantas-milla aunque, también es un macarrilla de la moral, esté, al que me refiero es Teniente-coronel de los ejércitos españoles por la forma en que nos lo dice, igual es un valiente soldado, sacado de la Batalla de Pavía a las ordenes de Carlos I ó de la Batalla de Lepanto a las ordenes del hijo del Emperador, Don Juan de Austria y compañero de Miguel de Cervantes en esta última batalla.

También es Agente Secreto del CSIP, aquí en su entorno, lo bautizamos como el James Bond español. Nada que ver con Sean Connery, Roger Moore, etc. El español, es más aguerrido en sus misiones.

También nos contó, que en las conversaciones de Israel, fue él, unos de los protagonistas principales y artífices para consolidar la paz en el mundo gracias a este de tres a cuatro y no llega a cinco, porque no sabe mas. Imagino, que el Macarrilla, la traducción, será la misma en español, ingles, italiano,. francés, alemán y árabe, respectivamente las principales lenguas del mundo, para que no quede ningún rincón de este planeta, que no se queden sin saber sus heroicidades, sus misiones mas arriesgadas, sus peligros contra el mál. El, supera todas las adversidades.

Tiene un master de Bioquímico, pues es un catedrático en esta materia donde todos los estudiosos del mundo, van a pedirle consejo sobre las reacciones de los seres vivos y los que no son tan vivos.

Es también un Realizador de películas y documentales, sobre la naturaleza salvaje temblar Steven Spielberg, Martín Scorsese y George Lucas, vuestros días de gloria han acabado. El Sr. Rrilla.... Macarrilla, que él solo, le basta, ha llegado.

Y… amigo personal de nuestro monarca el Rey de España, Don Juan Carlos I nuestro Rey, ha tenido y tiene un reinado feliz y en paz, gracias a los grandes, inteligentes y sabios consejos de nuestro particular héroe.

Dejémonos de monsergas, que en el mundo ya esta lleno, de estos impresentables. Pero; claro, antes deben de ser detenidos y que valoren a quién corresponda el estudio de su mente enferma. Así, le podremos quitar de la sociedad un posible asesino y bien saben los que lo conocen, que no exagero, nada.

Pero, mientras tanto, la Sociedad, la Justicia, el Cuerpo Superior de Policía, los Médicos Forenses y los testigos dan la espalda a una cruda realidad.

¿ Tendrá que ocurrir una desgracia lamentable, para poner coto a estas situaciones ?. ¡ Ah !, no quería pasar, que todo esto lo consiguió a la edad de 764 años… ay; perdón, el 7 se ha colado. Hay muchos Macarrilla en este mundo… ¡ DETENGAMOSLOS !

MALINTERPRETACIONES ERRÓNEAS

¿ Que diferencia hay entre amistad y amor ?. A mi entender, hay mucha diferencia. Lo que ocurre, es que sobre pasamos una línea imaginaria, tan fina; que sin darnos cuenta, la cruzamos. Una vez, que estamos en ese otro lado de la línea, queremos que esa persona, también, la cruce. Y, ya es tarde, para echarnos atrás, si la persona, no acepta la invitación, que le has mandado.

En los cuarenta y cuatro años, recién cumplidos; gracias a Dios, solo me ocurrió, una sola vez y aún me siento incomodo, ante aquella situación. Menos mal, que pude salvar, la bonita amistad, que mantenemos Isabel y yo. Una bonita almeriense del pueblo de El Ejido.

Le pedí disculpas; pues mi conciencia, que es una jueza bastante justa e imparcial, así me lo pedía. Gane una amiga; y aunque no nos vemos muy ha menudo, de vez en cuando nos llamamos, para ver como nos va la cosa.

Es más, me alegre cuando me llamo y con ese acento tan especial y bonito que tiene las andaluzas, me dijo... Juan, estoy enamorada de un mallorquín. Pero, me pidió que no por eso, dejara de llamarle My Lady.

Su chico, ya me conoce de oídas y que soy al único que permite que le diga piropos a su chica. Me prometí a mi mismo; que nunca más, iba a caer, en esa confusión de amistad y de cariño que pudiera profesar a cualquier amiga con unos sentimientos erróneos más profundos.

Algunas amigos y conocidos; siempre me comentan que estoy en un error; que nunca puede haber una amistad entre un hombre y una mujer, sin cama por medio.

Es posible que en el mundo que viven ellos; sea así. Sin embargo, yo si creo, en la amistad sincera entre hombre-mujer. Es mas, pienso que son más sinceras, esa relación de amistad.

Cuando estás personas, te ven hacerle una carantoña a tú amiga; ya saltan los rumores... ¿ te gusta ?; o si tu amiga te coge la mano, te da un abrazo ó te guiña un ojo... ¿ esta quiere guerra ?.

Todo viene a cuento, porque mi amigo Omar y yo; íbamos a tomar un café, todas las mañanas y tardes; a una determinada terraza, bajo de casa.

Empezamos a ir, porque le gustaba mucho la camarera paraguaya, que trabajaba en el local. A la segunda semana, ya le estaba invitando, para salir

Así que, durante dos meses, nos plantábamos ahí, para que Omar, pudiera, cortejarla. Ella, le da largas. Él, cometió un error, pero significativo. La invito a casa, para ver una película. ¿ Vosotras, lo creéis ?. Conociendo, lo poco que conozco a Omar, hay que confiar. Pero, por regla general; es para que la chica, le suela dar puerta.

Si se conoce al chico, normalmente, soléis poner una línea imaginaria, para saber, él, hasta donde puede llegar. Si es cariñoso ó no lo es. Pero, si no lo conocéis; La imaginación es libre; y se piensa… ¡ Exacto !; en eso. Y, eso es lo que ocurrió, con esta pareja, la paraguaya y el italiano.

Ella, lo primero que me protesta es… menuda presentación. A, una pregunta directa mía, me aclaro…No, Juan. No me gusta, Omar. Como amigo, le veo posibilidades. Después, le sonrío y salgo en defensa de Omar. Además, la tranquilizo, que yo estaría en medio con un bate de béisbol, por si se sobrepasaba.

Ella me aclara, que no le gustaba, Omar; como pareja, pero si tenía posibilidades, como una bonita amistad a una pregunta mía directa. Siempre que han quedado, ha preguntado por mí. Que, ¿ porque no salía con ellos ?; la respuesta del italiano fue inmediata y desafortunada… ¿ que te gusta, Juan ?, Ella con un No rotundo, lo negó y a continuación, le responde a mi amigo… No se, Juan es divertido, lee mucho, sabe expresarse y es honesto. No va de listo y no es nada prepotente. Si puede ayudarte, te ayuda, bien con hechos ó bien con consejos. Me encanta su forma de ser.

Omar, volvió a meter la pata, pero esta vez, más hondo. Mientras le giraba la cabeza, le preguntaba en forma de acusación… ¿ que yo no soy divertido ?.

Todo esto, lo se; por la propia Marcela, pues se dio cuenta que hacia unas semanas, que ya no íbamos a la terraza. Un día, pase por dicha terraza, y como estaba a punto de terminar su turno, le espere a que saliera. Me invito a un café y me lo comento.

Marcela, podría ser mi hija, pues tiene 25 años. Ella me ve como un padre, que le pueda dar buenos consejos y más en un país que es extraño para ella. Le falta sus amigos, su familia y lo mas importante de su existencia, que es lo que cada día le hace más duro y lucha por conseguir, que un día, pueda traer a su hijo y pueda vivir con ella.

Ella, me ve como un padre; y, Omar, como un inexistente competidor que solo existe en su mente. Él, confundió el amor con la amistad. Confundió el amor con el cariño, que podría dar una relación de una hora en una terraza de cualquier ciudad. Omar, perdió lo más importante… una amiga.

¿ Es posible una amistad sincera entre un hombre y una mujer ?, rotundamente, digo que ¡ Si!. Pero, es una línea imaginaria y tan delgada, que es fácil de traspasar y muchos y muchas caen en sus redes.

La conclusión, se pierde una pareja sentimental, por parte de una de las partes; y una amistad, por parte de la otra.

Un día, me comento mi amigo transalpino… Si no consigo a una chica, como novia; no quiero tenerla, ni como amiga. Ya encontrare a otra, hay muchas en este mundo.

Omar, tiene 29 años; Marcela, 25; tengo que reconocer, que ella tiene razón con respecto a mi amigo… es un inmaduro en determinados temas.

¿ Que pensáis ?; ¿ es posible una amistad sincera entre un hombre y una mujer, sin cama por medio ?.

350 + 79

¿ Porque este titulo ?, pues la verdad, no lo se. Me encontraba en un bus, habiendo dejado mi tierra un fin de semana y yéndome a la segunda capital mas importante de España. No sabía que hacía en este bus y después de la mala experiencia que tuve meses atrás, no entiendo como me he dejado influenciar de esta manera. Definitivamente, soy bastante ingenuo. Ustedes, que son bastante inteligentes, enseguida entenderán, el porque del titulo.

Pues como iba diciendo, iba en este bus, con una bolsa-maleta y seis rosas; tres amarillas y tres rojas. Que por mi torpeza, iban marchitándose. Estaba intranquilo, nervioso; pero, también iba con las ilusiones; de intentar levantar el animo a esta cordobesa afincada en Cataluña. Como había cobrado Hacienda y necesitaba nuevos aires. Pues me marche un fín de semana fuera de Valencia. Ya que Paqui, me dijo; que si no tenia ningún proyecto, que le visitara. Iba a conocer a una chica natural de la capital, donde nacen las españolas mas bonitas del mundo por km2... es sureña, concreta mente de.... Córdoba.

Después de casi cuatro horas de trayecto mas una hora de retraso, empiezo a divisar algo muy parecido a un aeropuerto, empiezo a pensar en El Prat estoy, ya en Barcelona. Le mando un sms a Omar, mi compañero de pìso y decido gastarle una broma con toda la ironía, al tiempo que le digo que, el viaje había transcurrido con toda la normalidad. El sms decía... Omar, estoy ya en Barcelona, ¿ no sabía que la Ciudad Condal tuviera costa y también navegan barcos por el mar ?.

También, Mª Ángeles; ; me comento, Juan, pásatelo bien; y ten cuidado; por internet, se miente mucho; y tu eres revolucionario, con caracter; pero con un corazón que no todos los tiene.- Muchas gracias, Mª Ángeles. Cuando pienses en divorciarte, me caso contigo...por los piropos que me acabas de echar le respondo.

Después de mandar a Omar, el sms, se lo mando a la chica de Córdoba. Pronto estaría a su lado... y yo con estos pelos.

Bajo en la Estación del Norte a unos 150 metros del Arco de Triunfo, le llamo y me contesta susurrando que me espera en una cafetería llamada Cafetería Lérida. No le oigo muy bien, pues entre el trafico y los nervios, pues eso, que soy un patán.

Una vez que llego a este Arco nada que ver con el de París, el nuestro; es mas bonito empiezo a ver cafeterías, pero ninguna con este nombre, miro al reloj de mi nuevo móvil McLaren y veo que son las 10:55 h., sin rastro del establecimiento, ni de la chica de Córdoba.

Cuando, me doy la vuelta, veo el toldo verde con dos palabras; una CAFETERIA; y la otra, LERIDA. Y, una terraza, pero sin rastro de ella.

Veo, que se levanta, una chica, de las que quita el hipo, con una sonrisa encantadora y una mirada seductora, que viene a mi... yo un chico de pueblo, que no tiene mucha suerte ¿ ó si ?.

La plaza del Arco Triunfo, se oscurece, los viandantes, se quedan parados y como si las estrellas del firmamento quisieran unirse a mi Cita a ciegas. No abría echo falta esa luz del firmamento, pues ella sola, con su belleza y su sola presencia ya tenía ilumina a toda esta parte de Barcelona.


Me dio un par de besos y me susurraba, comprendí, entonces sus miedos, sus inquietudes, sus desconfianzas. le cogí de la mano, le invite a sentarse y pedí lo mismo que ella... una botellita de agua. Ella, me cautivo con esa sonrisa, se le veía, feliz; era una sensación, que a mis 43 años, nunca había experimentado. Me volvió a coger de la mano, le besé en la mejilla, como se lo daría su hermano, la encontré nerviosa, pero feliz, como si se preguntara esta aquí, ha venido, no lo puedo creer.

Sin saber, como, ni porque... ni me interesa todo sea dicho de paso y mientras ella me relata su libro, me dá un beso y saca esa sonrisa que puede robar el corazón hasta el mas arisco. Cada minuto que pasa, se encuentra mas cómoda y mas relajada.

Eres, la Princesa cordobesa, le gusta como ha sonado y vuelve a sacar esa sonrisa, pero esta vez más bonita aún, si cabe. Acostumbrado a piropear a las chicas, no se porque, le gustaba que le llamara Princesa y si no lo hacía, ponia la cara enfurecida; siempre en tono de broma, claro. Juan, cuando lleguemos al hotel, tengo que contarte la segunda cosa, ¿ recuerdas que te dije, que tenia que contarte dos cosas?, me comenta, le miro con toda la dulzura e intento tranquilizarla.

Cogemos un taxi, y me pongo a conversar con el taxista, ella, no me suelta, como si no quisiera que me escapara, me miraba con una dulzura que solo están a la altura de las sureñas, su mirada, me lo decía todo y a mi, me gustaba y mucho. Ella, no me soltaba; como si el amigo, que siempre ha esperado, no queria que se le escapara.

Una vez, que llegamos al hotel, frente a la TV3, la recepcionista, me dice, que están ya preparadas las dos habitaciones individuales. Pero, que están en plantas diferentes, por mi no hay problema y parece que por la Princesa, tampoco. Cojo yo la habitación 807 y mi nueva amiga la 707.

Después de veinte minutos en nuestras habitaciones... mientras me estoy tomando un quinto AMSTEL, llaman a la puerta y era ella....mi Kim Basinger, particular. Yo, tenía un cierto parecido a Bruce Willis, pero, solo en su calva.

Y, se prepara para decirme su segunda inquietud y le cuesta, porque no sabe, como me lo iba a tomar. Pero, coge fuerzas y delante de la puerta del baño me dice Juan, la otra cosa, que quería decirte, es que tengo audiómetros, mientras me lo decía, me señalaba y me mostraba sus oídos.... sigo viendo su vulnerabilidad y empiezo a comprender mucho mas sus miedos y el sufrimiento que ha debido de pasar y el daño que esta gente sin escrúpulos le ha podido causar. Princesa, prefiero que lleves audiómetros, que solo puedas susurrara, porque tu, estas por encima de esta gente, eres mucho mas inteligente, tienes un corazón que no cabe en este cuerpo menudo. Esta gente, que se cree normal y un ser superior, cuando llegaron a la repartición de cerebros, llegaron tarde, incluso al del mosquito cantarían y se tuvieron que conformar con el de la cucaracha mareada. Te lo digo yo, que lo he sufrido hace unos días estaba pensando en clara alusión a la pareja de moda que tengo como vecinos de rellano de la finca de donde vivo.... Indiana Jones y la reina de Saba...aunque no Saba nada.

Desaparece su amargura de su cara y aparece esa cautiva sonrisa, mientras me abraza y me dice ¿ Donde has estado estos años ?, ¿ de donde sales ?.- de Melmac, te diré la verdad, mis padres no son españoles, son del planeta melmac paisanos de Alf, empieza a reírse mas a gusto y es tan bonito verla sonreír como ver la ciudad de Florencia, es todo un arte. Y, le propongo que su sonrisa, debía de estar incluida en una de las siete maravillas del mundo.

Nos fuimos al Restaurante italiano Bella Napoli, pequeño pero acogedor. Estaba radiante y ya no volví a ver su tristeza, parecía que sus miedos se habían fumigado. Ella, pidió tallarines, yo raviolis. Una clara ella y le digo...¿ como puedes pedir una clara ?, mientras le estoy sonriendo. Eso es un pecado mortal. Pedimos vino blanco ó mira, llamo a mi amigo Omar y como es un italiano, algo entenderá, aunque sea poco, algo entiende. me dirá que es lo que le va mejor.- tu si que eres un pecado mortal , quieres callarte y no molestar a nadie mientras empieza a coger confianza en mi y descubre el mundo de las ironías y de las bromas.

A las 18:30 h nos encontramos en las Ramblas y quiero que le hagan una caricatura, ella, le da vergüenza y se niega, y aunque yo le insisto, al final lo doy por perdido....por el momento, claro. Nos adentramos hacia el puerto y diviso a un señor, que señala a no se donde, lo encuentro bastante maleducado pues no para de señalar a no se quién y se lo hago saber a mi cordobesa. Ella, empieza a reír en nuestro particular paseo cogidos de la mano. Y me asegura pues lleva ya así, unos años, mientras lo dice, no para de reírse.

Tomamos, en una cafetería cerca de este genovés sin escrúpulos ella una botella de agua natural y yo un granizado de limón. Veo que son ya las 21:20 h., y sin darme cuenta veo a una chica que se le acerca a mi cordobesa y le da un beso y un fuerte abrazo, me la presenta como Judit y detrás se queda un chico observando la escena con la mirada dulce, que se dirigía a mi. Me quedo fuera de juego y me hablan en una lengua que me parece muy familiar....y me digo a mi mismo..no sabía yo, que en Cataluña, se hablara también el valenciano, es mas cerrado, pero se habla.

Cuando se van y con los besos de rigor de la chica, cuando me da un beso, solo acierto a oír gracias, es bonito verla sonreír, ¿ verdad ? En un perfecto valenciano, eso si...cerrado. El chico que esta viendo toda la escena, me guiña un ojo y le devuelvo su particular saludo. Empiezo a comprender... era Judit la hija de mi acompañante y su novio Sergi.

Le estaba haciendo disfrutar y le hacia sonreír; y eso, para mi era gratificante.
Nos metemos a cenar, pedimos, clochinas, gambas, sepia a la plancha, calamares y para beber ella un doble de clara y yo tres dobles de claras. Cuando voy a pagar, veo con sorpresa la cuenta... 22,50 € muy barato para una zona como las Ramblas, llamo a mi niña y salimos disimulando, ella poniendo cara de turista japonesa estreñida y yo mirando al cielo con un silbido poco agraciado, ¡ ché !, al estilo Mortadelo y Filemon.

Una vez, que estamos fuera del alcance, empezamos a reírnos. Y, sin saber porque y como, me dio un beso, mientras me susurraba lo bien que lo estaba pasando. Esa, respuesta, valía ya todo el viaje, aunque solo hubiera sido para 5 minutos, valio la pena hacer 700 km, por conocerla, oirla y verla sonreir. Le ofrezco ir al cine ó al teatro, y me dice que el teatro nunca había ido, pero que tampoco le apetecía en ese momento, solo quería estar conmigo y seguir contándome su libro, que por cierto, me parece bastante interesante.

Llegamos al hotel y nos vamos al hall, nos sentamos en unos de los sofás y empiezo a escuchar con ese susurro tan encantador, e imagino que en un tiempo atrás, debía haber tenido una voz muy dulce y bonita.

El camarero del hotel, nos interrumpen, diciéndonos, que van a cerrar os he visto que estabais tan a gusto charlando y viendo la cara de la Señorita, que no quería interrumpiros. Pero, hace dos horas, la cafetería debía de estar ya cerrada le pido disculpas y el barman me responde no, al revés en mi vida he visto a una chica con esa sonrisa tan bonita, valio la pena ver ese encanto que tiene su mujer y con todos los respetos hacia ustedes le aclaro que esta en un error, que no es mi mujer, sino una amiga con un encanto especial, aunque no es Sevillana, sino cordobesa.- ah, entonces es de la capital española, donde nacen las españolas mas bonitas del mundo por km2. No se donde yo, abre oído esa frase, tendré que patentar mis frases celebres, me roban las ideas y luego la fama para ellos. Ya me ocurrió lo mismo unos días antes con un pucelano que a tiende al nombre de José de Zorrilla.

Son ya las 03:00 h y nos hemos pasado cuatro horas charlando y conversando. Sin saber como, esas cuatro horas, han parecido 15 minutos. Subimos, nos damos las Buenas noches... y nos vamos a nuestras habitaciones.

Me despierto a las 09:00 h., y dudo en llamarla ó dejarle dormir. Así que, mientras voy a la farmacia a compradme unas tiritas, para la rozadura del talón izquierdo, me voy pensándolo.

Vuelvo treinta minutos después y veo en la cafetería a mi cordobesa que me regala una sonrisa, mientras entro en el hall, cuando la recepcionista, se da cuenta de que nos hemos visto, ella da marcha atrás y le doy las gracias. Le hago unas cuantas fotos con el móvil, mientras desayunamos, pido un zumo de naranja y ella me imita, le acaricio su suave cara y me vuelve a regalar una sonrisa tierna, diciendome... Juan, sé mi amigo, siempre. Le guiño un ojo como diciendole, que no se preocupe, que siempre que quiera, podria contar conmigo. Le aclaro, que siempre, como amigo.

Al cabo de una hora, nos despedimos del hotel y la gerente sale, diciéndonos la típica frase de despedida Muchas gracias y ha sido un honor, tenerles con nosotros, Vuelvan cuando quieran.

Vamos a la estación del norte y hacemos una obra de caridad... le regalamos la consigna algún cliente desconocido nuestro. Luego, vamos a otra consigna y ahí, ya..lo hacemos como Dios, manda. Nos cuesta 11,50 €, cuando en realidad, valía 4,50 €. Vamos a sacar su billete al metro y luego vamos para hacer la misma operación con mi billete.

Nos metemos, mas tarde en un restaurante chino y le digo Mira, Princesa con tantos chinos, vas preparándote, para cuando hagas tu viaje soñado pues solo vemos personas estreñidas, parecíamos que éramos nosotros los que estábamos en China y no ellos, en España. Su viaje soñado es China y dentro de España.... Madrid, por supuesto, sin contar con Córdoba, que por razones obvias, es su viaje favorito.

Al cabo de quince minutos, salimos del chino y nos metemos a comer en una Cafetería que hace chaflán y quien me iba a decir... que yo iba a comer Paella y ella Fideua, en vez de hacerlo en Valencia y en Gandia, respectivamente.

Llamo a Mª Ángeles, pero Paqui, no quiere hablar. Enseguida veo su nerviosismo y reacciono, diciéndole que esta bastante afónica de lo que chillamos, ayer en una discoteca de moda en el mismo centro de Barcelona.

Veo que se acerca la hora de la despedida y le acompaño a su estación..nos despedimos con un beso y un abrazo y le digo que pronto nos veremos. Me dedica y me regala mientras se aleja con una de sus sonrisas. Vuelvo a mi destino... Valencia.

Ha sido el fin de semanas mas bonito y encantador, que he podido disfrutar. Ha valido la pena, el viaje; pues en un principio, iba a ir a ver el Monastrio de Yuste. Pero, me quedo con su interior... es bello, no...; muy bello. Espero haberla motivado, lo suficiente, y no vuelvas a caer, en gente que el cerebro, lo tienen de adorno. Y, recuerdo como empezó nuestra relación de amistad...Juan ¿ cuantos kilómetros hay de Barcelona a Valencia ? Me pregunta.- 350 km ¿ y de Barcelona a Vic ?, le respondo y pregunto a la vez. 79 me contesta.

AQUELLOS MARAVILLOSOS AÑOS...

Salgo de una entrevista de trabajo; en el barrio de San Luis; me adentro en el barrio Ruzafa, donde transcurrieron mi adolescencia. Veo que son las 12:30 h., empiezo a pensar en la entrevista que he realizado. Termino por convencerme; que este José Luis, es un vendedor de humo, que no tiene respeto por nada, ni por nadie.
Pero, algo me ocurre cuando me adentro en la calle Cuba y la veo, tan cambiada con respecto a cuando vivía con mis padres. No se que ocurre que me da un pequeño mareo, son unos segundos; pero que se hacían eternos y la cabeza me daba vueltas.
Cuando me restablezco, veo que estoy en el mismo sitio; pero la calle Cuba, está como en 1980, no ha cambiado. Y, tengo a mis dos mejores amigos, que están preocupados por mí... Moreno, ¿ que te ocurre ?, ha sido... te ha entrado el agua por donde no tiene que entrar.- responde Segura.
Salimos del bar Pascualín, tenemos unos diecisiete años. Empezamos a pasear por el final de la calle y vemos a Doña Amparo, que es la directora del Parvulario Montaner, esquina con Peris y Valero. La saludamos, mientras va corriendo detrás de un niño de unos 4 años que va corriendo, Calvo, le corta el paso, poniendo cara de feo. Calvo, no hace falta que pongas esa cara, que tu ya eres feo de por sí, no tienes porque esforzarte bromeo.
Pasamos por delante del Casal de la Falla Cuba-Peris y Valero, donde le advierto a mis amigos... Chicos, el Presidente de esta Falla, es el mantenedor de mi hermana Cristina digo orgulloso Ya lo sabemos, Moreno. Nos lo has dicho un montón de veces. Y, que estás muy orgullosa de ella me replica Segura.
Es que Cristina, es amiga de Arancha, la hija del presidente de esta falla, además su hermano, juega de portero en un equipo de fútbol, cerca de Paterna, no recuerdo su nombre, ¡ Ah !, ya recuerdo...el Benimar. Es un filial del Valencia.
Y, Don Antonio, le ha hecho hacer un trabajo, de entrevistas y todo esto digo con orgullo y a quién va a entrevistar, ¿ Adolfo Suárez ?me comenta de forma socarrona... Pues no; listo, va a entrevistar a un chico, amigo del hermano de Arancha, que acaba de ficharlo el Valencia... un tal Ricardo Arias. Es de Catarroja le acallo con sus bromas.
Mientras vamos paseando, Calvo, nos indica, el patatal que esta hecho el descampado, donde han puesto hace unas semanas, una estatua, que es mas conocida como La Pantera Rosa por razones obvias. Si, el escultor, es amigo personal, creo que de la alcaldesa introduce Calvo... ¿ de la mandarina ? le pregunto.
Cruzamos, Los Centelles y vemos en la ventana a una compañera mía... Isabel, una chica rubia, con ojos azules, muy bonita. La saludo, alzándole la mano y nervioso, pues soy bastante tímido. Ella, me reconoce y me devuelve el saludo. En el mismo portal, veo que sale Juan Fran, otro compañero, pelirrojo, que vive en la misma escalera que mi compañera de clase. También lo saludo. Y, el repite la misma acción.
Estamos llegando a la altura de nuestra Academia, se llama Academia Montaner, en ese momento, sale de él, mi compañero de pupitre... un tal, desconocido llamado Toni Cantó. Calvo y Segura, están aguardándome a dos pasos por detrás, mientras Toni, me dice que tiene una duda, si yo le podría ayudar, sobre unos trabajos de capitales europeas.
Me despido de Toni y Calvo me dice... como puedes ayudar a ese, es un engreído y un prepotente, con lo bajito que es, y el complejo de superioridad que tiene. Se cree que es Robert Redford, piensa que todas las mujeres, suspiran por él y cuando alguna, suspira por él. Va y las trata mal. Ese no llegara muy lejos
.- Conmigo, se porta bien. Además, es el que se sienta a mi lado, no tengo escapatoria. Mientras, Segura, solo escucha el dialogo, pero en un momento dado, me comenta que presume que sale con Isabel y con Hortensia a la vez.
Antes de cruzar Literato Azorin, vemos salir al padre de Sáez otro compañero de su empresa. Tiene una especie ferretería que distribuye a distintas empresas de la rama.
A unos cincuenta metros de donde estamos y a punto de cruzar Puerto Rico, distinguimos a tres jugadores del Valencia, entrando a un club. Uno de ellos, se fija que los hemos conocido y mientras nosotros estamos con la boquiabierta, él jugador catalán, nos hace que guardemos su secreto, llevándose el dedo índice a su boca, al tiempo que nos guiña un ojo.
Nos cruzamos con Hortensia... Mira chicos, es la chica que tiene tanto éxito con los chicos de la clase de Moreno, y no entiendo porque. Esta es del montón. Sin embargo, Isabel, es una Diosa... Segura, sentencia.
Ya, pero Hortensia, es mas abierta, habla con todos. Isabel, no se a que es debido, pero es más tímida, no se relaciona con todos, le respondo. Aunque a mi, la que me gusta es Toñi, no es guapa, pero tiene algo, que me gusta mucho termino aclarando. Ya lo sabemos, es la comidilla de todo el barrio, tu hermana Silvia, se ha encargado de difundirlo le noto en sus palabras un tono de socarronería.
Yo, con una cara de Tierra, trágame, pues hala, ya no os digo, la otra chica que también me gusta, aunque Toñi, es la que mas me gusta les amenazo. Si lo sabemos también... Mensi, la alemana ahora quién ironiza es el otro, con el secreto descubierto. ¿ Qué ?... como diría el director de la academia... Quiero morirme...y cenar después.
Ahora, toca cruzar Doctor Gilbert, donde entro al kiosco, que esta en el chaflán con la calle Cuba. entro y cojo el Fotogramas, que me están guardando. Seguimos calle hacia arriba y llegamos al Music-Hall, que esta, en la calle casi esquina con la Gran Vía Germanías.
Veo a una chica, que la reconozco, pero no se de donde. Segura, me refresca la memoria diciéndome... Si, hombre, cuando fuimos al Púb. de jazz.... La Isla Perdida. Entonces Calvo y yo, decimos a la vez, la cantante.
Pues esta comprando en la pescadería, le transmito. Moreno, aunque sea cantante; ella y su grupo, y toquen en un club; también tiene derecho a comer me recuerda uno de mis amigos.
Cuando estamos apunto de terminar la calle, aunque realmente seria el principio. Me giro; han desaparecido Calvo y Segura, no los encuentro.
Tampoco veo el Music-Hall, ahora hay un solar abandonado. Desde la esquina con la calle Denia, no veo el club de jazz, ahora es una especie de cafetería. La ferretería del padre de Sáez, no esta, y en su lugar hay una tienda de ropa, regentada por los chinos.
La academia Montaner, ahora es una tienda de todo a 100, donde veo unos cuantas personas, con carácter musulmán. El parvulario, ahora, es un colegio de enseñanza de ingles. La comisión fallera, ya no esta en esa planta baja y el horno, tampoco existe. Ahora, todo esta unido y es un Kebab de esos.
Los vecinos, ya no son mayoría españoles, sino marroquí, chino, rumanos, etc. Durante unos veinte minutos que me costo cruzar la calle Cuba, mis pensamientos, se transportaron a unos 27 años. Eso si, el bar Pascualín, aun existe. Sigue ahí.
Ahora, pasear por estas calles, es como si paseadas por Rabat, Teherán ó Bagdad. Lo que cambia un barrio, en unos años de ausencia. Ayer, era Ruzafa, hoy; sigue siendo el mismo barrio; pero, con distinto pensar.
Es mas, se ha descubierto, que algunos ideólogos de la masacre que sufrimos en España, el 11 de marzo. Han salido y se habían escondido en el barrio.

Aquellos maravillosos años...

Por cierto, Calvo, como futurólogo, tendría poco futuro... Ya conocéis a un tal... Toni Cantó.

CARLOS... EL HOMBRE

Son las 00:30 h., aunque tengo un poco de sueño, aún no iré a la cama. Mientras, me levanto y me voy a la cocina, para hacerme un capuchino. Cuando vuelvo, me veo en el salón del comedor a una persona, que me es familiar con unos atuendos, que para la época, en la que vivimos; queda un poco anticuada.
Ni siquiera el sombrero, se lleva en los tiempos que estamos. Lo veo, mientras me acerco al salón, su espalda , lleva una capa granate de terciopelo; llevando una armadura de guerra. Parece, que salga de una batalla de las que se libraban allá por el siglo XVI; cuando se da la vuelta, con una exquisitez, pausado y con un semblante serio. Lo reconozco; pues he leído mucho sobre... Carlos.
Hacia tres semanas que no lo veía. Posiblemente, se haya dado cuenta que necesito, sus consejos y sus vivencias; y, haya decidido, salir de su particular Palacio, para oírme.
Esta bastante enojado conmigo, pues hace un tiempo, que lo he dejado de lado. Con un toque irónico y una sonrisa, le digo si en vez de ser usted, majestad; hubiera sido, la Reina Isabel; no le hubiera dejado plantado .- me mira con una mirada desafiante y aterradora y mi sonrisa, va poco a poco desapareciendo; por la broma, que le he gastado; y , el no sabe encajarla ó no la comprende.
Me voy poniendo el semblante serio y cuando, voy a empezar a disculparme; notando el aliento de su enfado, veo que cambia de actitud y empieza a desencajarse de la risa, al tiempo que me indica... Lastima, que en mi época, no existieran las cámaras fotográficas, porque sino, ya te abría lanzado alguna, foto, para mostrarla a la Reina y todos mis asesores... mas que nada, por hacernos unas risas. Que pensabas, que los de Quinientos, ¿ no sabemos gastar bromas ?. Me encontrado en situaciones y escenas, ridículas; pero es la primera vez, que me encuentro con tanta ridiculez de tanta magnitud. Es una Real broma. A quién se lo diga, me toma como loco.
Pero, tengo que reconocer, que este belga de nacimiento y español de madre y de corazón; a pesar de sus 38 años que debe tener, ahora cuando lo veo. Ya tiene mucha experiencia vivida.
Majestad, tengo un problema, con un tal Francisco, que se cree el ombligo del mundo... Suele argumentar, que es Teniente Coronel de los ejércitos españoles... que ha estado en las conversaciones de paz en Israel... y que gracias a él, la paz en el mundo ha sido posible... Es; según él, Bioquímico... Tiene 64 años, pero, parece que disfruta haciendo mal... ¿ ya no se que puedo hacer?...
Merde… Merde… Merde… ¡ uy !, perdón. Mis pensamientos, lo suelo hacer en la lengua de donde nací. Vamos haber, no podría haberse llamado de otra forma... mas que Fran cis co. ¿ Porque será, que todos los Franciscos tienen mala leche ?... Acuérdate, que hace poco, dejasteis en el Valle de los Caídos, a uno.
Pero volvamos a los asuntos que nos conciernen, que me pierdo... no tenía su madre otro nombre, que el de Francisco... ¡ cachis !.
Mira, en la batalla de Pavía, ya tuvo su merecido, el Francisco, que me tocaba los c... ¡ Perón !, vaya, he vuelto a pensar en francés. Mi error, fue volver a confiar en él y dejar que se me escapara. También, no haberlo matado, para que nos vamos a engañar, pensar, lo pensé. Y, esta gente, sino lo liquidas, no parada. Pero, claro en la época donde habitas, pues eso esta prohibido. Porque en la mía, podíamos dejar pasar un tupido velo, y como teníamos tantas batallas, pues, eso...
Yo te recomiendo; que no le hagas caso, que es muy mala persona. Le gusta dañar para obtener beneficio y va siempre de victima, aunque te diré, que ya no le van a quedar argumentos, pues su estrategia, se le acaba. Porque, seguramente, ya lo conocerán de la clase de calaña, que es.
También en nuestro tiempo, había uno, que solo hacía manipular a todos los que estuvieran en su entorno. Su padre me sirvió, pero quién más sufrió sus manipulaciones, fueron mis hijos Don Juan y el Príncipe Felipe. Atendía a nombre de Antonio Pérez. Has tenido en cuenta, si ambos son familias, tu Francisco y el Antoñito. Porque parece que están cortados por el mismo patrón.
Son gente, que se van a quedar más solo que la una... y eso que la una, esta sola. Pero, por favor, tengo varias preguntas que hacerte ¿ se llama, Francisco ?, ¿ es francés ? y si no es familia del Antoñito este, ¿ podría ser familia de mi eterno enemigo, el primero de los Franciscos ?.
Mira, Juan, estás personas, caerán por si solas, no tienen un argumento muy locuaz. Y, tranquilo, caerán en la misma trampa, que crean para sus victimas. Y, cuidadito con los Franciscos y Antonios... hicieron mucho mal a nuestro imperio. Por cierto, tengo que irme, Juan... La Reina, me espera para comer. Hay... Paella. Cuando hay paella, en casa, nadie se pierde la hora de comer. Si probaras la paella de la Reina, te chuparías los dedos. Felipito, suele repetir hasta tres platos; eso si, la Reina la hace a leña y el agua la trae de Valencia... díselo a tu amiga, la encantadora espía ... para hacer paella...el agua de Valencia. ¡ Ah !, el agua del grifo. No sea que se confunda.
Mi invitado, fue un hombre importante en la historia de nuestro país. Mucha gente, dio la vida por su causa. Incluso esa gente, preferían morir por Carlos, que vivir por una causa que no comprendían, ni querían comprender.
Una vez, que me aclaro la duda, me dice que tiene que irse. Le acompaño hasta la puerta; donde abajo en el portal, le esperaba un carruaje, con toda la grandeza, que pueda tener un Emperador, le llevara hasta su morada, en el Monasterio de El Escorial.
Cuando está a punto de cruzar el umbral de mi época a la suya, se detiene y con un giro, que solo están al alcance de los de su alcurnia, me lanza una sentencia en forma de consejo... Recuerda, Juan. Para comprender el presente y el futuro de tú país. Hace falta conocer el pasado. Por cierto, ¿ tenéis un cantante llamado Serrat, que nació en el noreste de España ?. Bueno, pues ese poeta, canta una canción llamada Los macarras... ja, ja, ja mientras, se ríe, pone la mano, en su boca, como intentando disimular la risa que le produce la palabra. Bueno, vamos a lo que vamos; que le vamos hacer. Me ha hecho gracia la palabra.. Lo que decía, hay una canción que se llama Los macarras De La Moral. Siempre, que puedo, la pongo... ¿ y a que no sabes en quién... pienso ?, ¡ EXACTO !... Francisco I y en Antonio Pérez.
Posteriormente, lo veo desaparecer, indicándome con un gesto, que volverá a visitarme, cada vez que quiera yo, que me ilustre con sus experiencias de la vida misma.
Leyendo entre líneas, sus palabras, me ha querido decir... Si estas convencido de que no has hecho nada malo. Sigue adelante y no te rindas. No bajes la cabeza, no tienes porque avergonzarte de nada. Aunque la gente, piense todo lo contrario, nunca bajes la cabeza, si estas convencido, de que no has hecho nada de que arrepentirte.

LA MUERTE EN NUESTRAS MANOS

Tengo la sospechosa idea; que en el cerebro del ser humano, algo anda mal. Esta mañana cuatro de noviembre; estuve viendo un documental, en la cadena de Emilio Aragón, sobre lo peligroso, que es tener armas en casa.
Los estadounidense, muy proclive a ello; lo ven como una herramienta más en la vida cotidiana. Sin embargo, los europeos; como algo, fuera de lugar y que debería de estar fuera del alcance de las personas; a no ser, que sea por su trabajo personal; ya sea cuerpos de Seguridad, militar, etc.
En este documental, veo como cinco pistolas diferentes; han acabado, en diferentes formas, con la muerte de cinco seres humanos. Bien de una manera accidental; bien, con temor a las represalias, por los delitos que se están cometiendo; bien, por los suicidios; teniéndolas al alcance de niños; que piensan que es un juguete más ó simplemente, estando en el sitio menos indicado a la hora menos indicada. Por una u otra razón, ha habido cinco victimas; cinco familias destrozadas.
El presidente de la Asociación de Rifle de los Estados Unidos; es el gran actor; y sin embargo, no tan gran persona... Charlton Heston. Desde que supe, que era el presidente de tal asociación; el pedestal, donde lo tenía, se hizo añicos.
Soy personas, que huye de peleas; no me gusta. Pienso que el dialogo, es la mejor solución para los conflictos que puedan haber en nuestro planeta. Y, no como piensan muchos, el poder, que ejerce tener un arma en tus manos.
Y; solo, estas armas, sean desenfundadas por los profesionales, que están preparados para ellos; y, solo en caso extremos.
Hoy en día; la opinión pública, esta dividida, en lo referente a la pena de muerte. Por un lado, estoy de acuerdo, con la pena de muerte; solo en casos de terrorismo, en todas sus facetas. Pero, también; estoy al lado, de los que opinan, que nadie tiene derecho, a quitarle la vida a otro ser humano.
Cuando alguien tiene un arma, en las manos; piensan que tiene el poder de elegir quién vive. El destino de la gente de su entorno, esta en sus manos. Sin saberlo, sin tener conocimiento de ello, somos jueces improvisados de un destino, que no, nos pertenece juzgarlo.
Cuando apretamos el gatillo; entramos en un túnel, donde ya no podremos escapar nunca; pues ya no tiene salida, si optamos por ese camino.
Los estadounidenses; en particular, creen y están convencidos de que debería ser normal, tener un arma en casa, en nuestros hogares, como defensa personal. En este país, un niño de catorce ó quince años, ya puede tener un arma. Y, lo peor, es que ya están acostumbrados y viven con el miedo en su entorno. Luego, ocurre, lo que no debía de ocurrir.
Un muchacho, ha matado con dos metralletas en la Universidad de una Universidad del país. Otro, que empieza su adolescencia y tiene edad de estar en el colegio, ha acribillado a balazos el complejo, donde esta ubicada la Universidad de otro Estado.
Luego, viene los lamentos. Y, el Señor Heston, ¿ que tiene que decir a todo esto ?. Con sus desastrosas manifestaciones; alimenta a otras personas a comprar armas en el mercado negro. Pues, debido a que es un personaje público, mucha gente, le sigue, él debería cuidar mucho, sus manifestaciones y sus discursos.
Hace unos meses, daba un paseo por mi ciudad, me fije en varias armerías, que hay en el centro. Me fije, que se puede obtener un arma, por el módico precio de 150 €. Entonces, me hice unas cuantas preguntas... ¿ cuanto vale la vida de una persona ?, ¿ 150 € ?.
Todos nosotros, somos diferentes y tenemos ideas diferentes, discusiones, etc. Tenemos enemigos ó somos enemigos de alguien. Si tuviéramos la potestad de quitar la vida a quién no nos gusta, ahora mismo... ¿ cuantos seres humanos, vivirían ?.
Aunque aquí en Europa, está vigilado y controlado, la obtención de armas. Siempre hay, que burla esa vigilancia, ya que estas, no son tan estrictas que deberían de ser.
Reflexionemos y pongamos coto, ante un peligro, que están al alcance de cualquiera de nuestros bolsillos. Lo más precioso que tenemos; el don mas grande, se puede ir a la mierda, en el siguiente segundo, si acaba estas armas, en manos equivocadas.
No pongamos precio a este gran don, que nos ha sido dado; no pongamos, la muerte al alcance de nuestras manos. El desenlace, puede ser cruel. Seamos civilizados... si tenemos voluntad, ¿ claro ?.
Que no sé yo, si lo somos...